Não consigo dizer que 'a minha vida se complicou' apesar de ser um excelente móte para a justificação obligge para esta ausência literúrgica. Num país onde 700.000 pessoas desesperam por trabalho seria ofensivo.
Longe vão os dias passados ao sabor dos ventos e das marés. As tardes de conversa de circunstância com os demais comparsas de ondas desapareceram. A adrenalina de escrever em linhas de água salgada foi substituída pelo marasmático quotidiano do trabalhador comum. De quando em vez regresso a esse passado que inexplicávelmente me parece tão distante e sonho. E há dias resolvi agarrá-lo e surpreendi o meu chefe com um sorriso malicioso e uma deixa do género:
'- na próxima quinta feira vou estar doente'.
Logo pela fresca meti-me no meu pequeno yaris de serviço e em vez do azimute asfáltico rumo à metrópole, percorri esta estrada de terra acima ilustrada, com a parede azul lá ao fundo que almejei abraçar por semanas a fio mas claro está - com Murphy sempre em grande - invariávelmente o mar começava a piorar à sexta feira, fim de semana de meter dó e depois começava a melhorar à segunda feira enquanto me afundava em filas do IC19 e/ou A5.
As suspensões batiam a seco nas pequenas crateras e o meu coração acelerava - não com pena do mini toyota mas sim - por desesperar por um bafo de sorte e pela incerteza. Ao chegar ao fim do arco-íris respirei fundo e agradeci pois estava lá tudo o que realmente interessa...
Surfcamppt - consolação
O frio depressa se rendeu a meus pés e deliciei-me por três longas horas só mas feliz. Não apareceu ninguém... nem durante nem depois. Apenas com a minha nova quad e um pato arraçado de mergulhão. Cantei, dancei e entubei... e tomou-me claro está por parvinho pois não liguei nadinha ao peixe, apenas à água. Por volta das 16h ainda fui ao dentista fazer um check-up - pois foi essa a minha desculpa laboral - e nem a broca me demoveu da certeza de ter sido uma aposta acertada.
Levantei-me ainda meio febril de uma qualquer viróse contra a qual embati este fim de semana e me reteve todo o Domingo pelo lar doce lar. (com excepção dos 20min prestados ao ‘dever cívico’.)
Em pleno Outubro e sob um sol impiedoso, lá saí de casa com aquela sensação de nervoso miudinho pois o som tipo ‘metropolitano nas proximidades’ implicava que o swell previsto pelo w’guru estaria provavelmente à beira mar e não na bóia de medição. Sorte a minha que pela temperatura morna com que me acariciou a brisa vinda de Espanha, o prenúncio de mar perfeito estaria prestes a concretizar-se.
Minutos depois caminhava só pelo areal… com meia dúzia de pertences em saco à tira colo, tshirt ao ombro e prancha sob o braço. Assinei a minha presença c/ nada mais que pegadas e aparquei junto à queda de água de cuja nascente dizem provir a cura para as mais diversas maleitas do corpo e qui-ças, da alma. Despi-me de tudo e todos e procurei decisão célere para auferimento de qual dos breaks abraçar, em busca da cura para as minhas.
Como o que é fácil (perto) acaba por nunca ser a minha escolha acertada – e tantas vezes nesta minha caminhada se revelou que já percorri tanta distância extra para obter pouco mais que do mesmo – vagueei então um pouco mais por entre um labirinto de gigantescos monólitos, soltos e espalhados aleatóriamente mas com mais sentido que os de Santa Eulália no Algarve… feito criança, aguardei impacientemente que do outro lado do trilho me esperasse a Miss Reef Out 09 despida e sequiósa de pecaminar.
Nada mais encontrei que um pico de direitas perfeitas, quebrando solitárias sobre uma laje que possuía tanto de ráza como de excitante. Remei canal adentro e a água quente repôs-me a temperatura dentro de parâmetros salutares pois sentia-me fervilhar tanto pela excitação da descoberta quase alcançada como por ainda não me encontrar plenamente recuperado fisicamente.
Ficarei para sempre na dúvida se trocaria a orgia de 2h preenchida pelo reboliço de musas ostensivas, criadas e enviadas propositadamente para serem liquefeitas pelo toque de quilhas e rails, por fugazes 10minutos com a Miss que procurei mas não alcancei.
Ao fim ao cabo a questão estava sanáda antes de nascer e para meu belo prazer dei comigo de corpo totalmente durido mas saciado de sorriso idiota e aberto, a tomar banho todo nú – claro que só – numa cascata de água límpida, em praia deserta a menos de 60km de uma metrópole…
Já o vento tinha rodado quando volvia ao quotidiano e uma vez mais assinei, pé ante pé, a minha passagem pelo mesmo trilho. Cruzei-me já no fim da praia com um casal de turistas de idade já algo avançada, que deliravam com o azul da água e perfeição das linhas que enfeitavam o oceano… demonstraram estranheza pela forma como surgi – tão improvável – de um areal supostamente deserto, não deixando no entanto de me brindar com um very british’ desejo de um resto de um bom dia, ao que respondi…
- ‘Tks, You have a water fall just for you guys half a mile ahead… enjoy!’
Não sei bem o que vi nela nem o que fez para o despertar em mim… apenas aceitei que talvez fôssemos predestinados e que no mundo não havia espaço para mais alguém.
O calor da pele morena ou secalhar ..... o resto da mensagem disponivel no novo Blog www.surfcamppt.com - Tag "SuperTubos"
Apesar de ser surfista daqueles inveterados de longa data, não fumo dessas cenas. Sempre achei que seria mais inteligente estimular - ou acalmar se preferires - os neurónios de forma mais natural sem recurso a artefactos ou cenas extras.
Isto tem a ver com a música que provavelmente estás a ouvir e com o facto de alguns - um dos meus dois - leitores assíduos, terem ficado melindrados com a minha falta de tempo para digitar caracteres. A eles as minhas desculpas. E depois há aquele episódio que ocorreu não neste fim de semana, mas no outro:
- Entre limpezas e outras tarefas menos estimulantes, sentia o tempo escorrer-me entre os dedos e vai daí, enquanto membro inconformado deste povo que teima em votar PS - não votei neles mas sim no maluquinho do Louçã, aqui vos confesso - pelas 15h e algo de domingo, comecei a percorrer a lista de contactos... o objectivo era que alguém me fizesse companhia numa busca de ondas que, fazia semanas - talvez não tanto mas pelo menos parecia - teimavam em fugir de mim. Acabei óbviamente por me enfiar no carro mais pequeno cá de casa e arrancar sózinho com a minha parceira - aquela de quem já prometi separar-me mas que por razões económicas ainda vou dando umas.
Pus-me ao caminho - dizia eu - e quando lá cheguei nem queria acreditar. O parque de estacionamento em terra batida, repleto de carros. O meu spot de eleição. A praia que tanta vez me dedica ondas a mim, só a mim e mais ninguém. Estive para dar a volta mesmo sem espreitar o pico mas não o fiz. Espreitei e apenas dois pseudo surfistas dentro de água. Pus a trálha às costas e tão delirante quanto o sol, voei escadaria abaixo... os carros pertenciam aos banhistas domingueiros que se protegiam da nortada moderada que se fazia sentir. Uff...
Meia dúzia de ondas depois, os meus dois compinxas fazem-se substituir por dois míudos com uma esponja e umas barbatanas cada. Cinquenta ondas depois, entra um moço que pelas fortes entradas na fonte, deixava transparecer idade não menor que a minha. E eis que após algumas tentativas falhadas da parte dele - apesar da dimensão generósa da sua montáda - e outras de sucesso da minha parte, remo para mais uma onda e o mister literalmente mete-se no meu caminho. Pego-lhe no pé, empurro-o e claro está... apanha a onda, talvez só por ter sido ajudado - nunca o saberei.
Eu apanhei a seguinte já regressava o meu companheiro canal adentro...
- 'Assim nunca vamos chegar a ser amigos...'
- 'O que queres pá???'
- 'De ti nada. Apenas te estou a alertar que com atitudes foleiras como a tua, nunca vamos ser amigos...'
Isto enquanto eu remava calmamente atrás do macho man que entretanto espumava pela boca:
- 'Man, tás a fazer as ondas todas man. Sabes quem eu sou por acaso???' - gritava.
- 'Pá... surfo aqui desde pequenito e nunca te vi à frente...' - murmurava.
- 'Sabes quem é o local mais antigo da consolação???' - em tom altivo.
- 'Talvez o Joãozinho...' - sussurrei.
- 'Não man, sou eu!!! Comecei a surfar aqui antes de todos... ' - enquanto esbracejava e apontava para a sua praia.
- 'Olha meu caro, a ti nunca te vi mais gordo. Nem aqui nem na Consolação. E para surfares assim tão mal quer-me parecer que te baldas imenso aos treinos. Tens que ter calma, estás para aí aos berros e por muito que o faças não me vais intimidar porque vou fazer as ondas que me apetecer, contigo ou semtigo.'
- 'Estavas farto de fazer ondas e querias aquela também????'
- 'É como te digo: vi-te a fazer a 3 ondas de seguida e não entraste em nenhuma! Não pescas mesmo um boi disso apesar de seres um pioneiro já reparaste? Não surfas um peido e tens uma atitude feia e invejosa dentro de água. Não lidas bem com o sucesso dos outros. Supostamente mostras essa má cara com que estás às pessoas e eles dão-te ondas, é isso? Eu acho que te devias acalmar, não stressar tanto e fazer mais ondas dado que assim não ganhas o campeonato... não vou esperar meia hora para que faças uma ondita para eu poder ir na seguinte.
Revê a tua posição enquanto surfista. Estás mal e devias fazer algo para mudar.
Já estás um bocado fora de prazo mas pode ser que ainda consigas melhorar qualquer coisita... pelo menos enquanto pessoa, pá - a tua praia da consolação e como estamos no Batélo nem percebo o teu peito inchado não é o centro do mundo e até te dou um conselho:
- larga o emprego que tens e vai mais vezes à praia. Assim talvez consigas remar como deve de ser a apanhar quase mais ondas que eu. E entretanto ouve um reggaezinho ou fuma isso que assim não duras muito mais.
Não te aborreço mais que já surfei 3h e nem sinto os pés de tão fria que está a água... além de que o mar agora está uma porcaria. E esteve óbviamente muito bom antes de chegares...! Fica bem e stay cool, man.'
Praia do Batélo... no saudoso tempo em que engrossava a listagem dos 600.000 e não precisava de surfar ao fim de semana.
'This is the end' deves estar tu a ouvir não tarda muito.
Esta semana morreu o Saramago. Por muitas razões era um Nobel da Literatura, por outras tantas viveu enquanto pouco consensual. Li um dos seus livros e pouco fiz para ver a passagem deste ao cinema. Recordo-me que quando comecei a passar as primeiras páginas por entre os dedos, passou-me pela cabeça arrumá-lo e devolvê-lo ao dono. Estava no Índico, em plena boatrip quando um dos meus companheiros de viagem mo cedeu...
Tinha acabado de devorar uma qualquer comédia ( http://www.bertrand.pt/catalogo/detalhes_produto.php?id=67172 ) por entre dezenas de ondas clássicas e meia dúzia de revistas de surf. Já surrádas e gastas mas que serviram enquanto fonte de inspiração para momentos que já não voltam.
E dizia eu, bebericava então o meu chá para melhor apreciar o pôr do sol quando o repousei no meu colo...( http://www.bertrand.pt/pesquisa/pesquisa.php?tipo_pesquisa=titulo&categoria_pesquisa=20002%7C12&chave=ensaio+sobre+a+cegueira ) Tive que lhe pôr açucar. Mas apenas resultou na infusão pois quanto ao livro pouco ou nada havia a fazer. O maluco que o escreveu tinha passado ao lado da pontuação e da maioria das regras mais básicas de ortografia. Parágrafos? 'Isso é para lêigos' pareceu-me ouvir o sussuro...
Acabei por fazer um esforço para me adaptar ao estilo e acabei por entrar no enrêdo e não mais parei até encerrar o capítulo. E em menos de nada tinha acabado o livro. Pouco depois dessa já ida época, entrou em fogo aceso com o país que o pariu quase que repudiando a sua nacionalidade. Outros anos volvidos e enceta guerra acesa com a igreja. Dizem que para promoção da sua nova obra literária... assegura que não precisa pois é literalmente mais conhecido que o papa. Apenas não aceita hipocrisia...
Certo é, que não era fácil nutrir qualquer tipo de simpatia pelo homem. Um tique de espalhar arrogância e desprezar críticas que não lhe fossem favoráveis levaram-me a esquecê-lo. E agora reapareceu. Mas afinal morreu, tal como os demais...
Após saber do facto, deixei-me levar em pensamentos nostálgicos e conclusivos. Que não levaram a nada, entenda-se. Nostálgicos porque tratam de morte e conclusivos porque a entendo como um fim. Talvez por estar numa sucessão de semanas em que a nortáda não me deixa surfar as condições que me mantêm a sanidade mental, esteja com um discurso tão cinzento:
- Tal onshore em mar lamacento, olho para um futuro cada vez mais próximo e lá ao fundo vejo o raio da cancela da portagem. Por muitos desvios que tomes, independentemente do itinerário que escolhas, acabarás invariavelmente por entrar nessa autoestrada. Uns conseguem segui-la até à última saída, outros entalam-se e saiem logo na primeira e depois há aqueles que a abandonam no instante exacto apesar dos outros condutores jurarem a pés juntos que ainda aguentava mais uns km...
O Saramago lograva fazer a revisão dos 90.000. Ainda poupou algum. Eu 'tou quase a fazer a dos 40' e ainda tenho umas curvas por fazer. Por certo não vou conseguir arranjar um Nobel para meter na bagageira. mas já tenho uns centos de ondas bem surfadas que mal cabem no porta luvas...
Sempre tive a ideia que um surfista é alguém que vive de bem com a vida e com o mundo.
100% intrusado com a natureza, espírito zen, um alcoolizado e inveterado bebedor da fonte da paz e alegria enfim... que tanto está bem num resort de 5 estrelas ou num qualquer surfcamp, junto a uma fogueira à beira mar ou num repasto de alto gabarito socializando com cínicos e emproados.
Mas venho-te confessar que somos capaz da mais atróz das acções... o culminar de uma relação íntima. Dão tudo por nós, olhamos para trás e o caminho que até então fôra forrado a pétalas é entendido como algo que já lá vai e remata-se assim sem um pré aviso... - 'minha cara, acabou'. Relegamo-la então ao abandono ou encostamo-la para que outro menos afortunado lhe pegue. Já sem aquela sensação de posse de outrora. Sem intimidade e muito longe de qualquer promiscuidade. Adeus, para mim morreste.
De quando em vez ainda vou a uma daquelas galerias - protegidas por password's mais ou menos óbvias - e de modo saudoso surfo entre recordações. Passo pelo momento em que a conheci e recordo outros em que fomos um apenas. Babo-me com a sua nudez respeitósamente imortalizada naqueles frames...
Isso antes de tudo me parecer mau. Antes do peso excessivo e das mazélas do tempo... agora já tudo nela me parece cinzento. O cheiro não me excita e ao percorrer-lhe as linhas apenas reparo nas imperfeições que outrora não existiam. É então que decreto o fim. Uma e outra e mais outra vez. Vezes sem conta condeno-nos ao desencadear uma espécie de restart. Como um deplorável assassino de relações...
É então altura de procurar outra, uma que preencha a lacuna que me foi consumindo ao longo destas últimas surfadas e substitua a antecessora. Não sei se será melhor, diferente por certo. Os sufistas têm destas coisas... tão depressa estão bem com uma como melhor com outra. Pensando bem e neste contexto 'do ser deplorável que o surfista é', até a bigamia é bem aceite entre nós!!! E como qualquer machista assumido te confesso que o vice versa já não é assim tão simpático... tss tss tss.
Desde a semana passada que temos tido por cá uns surfistas daqueles 'menos jovens' pelo Surfcamp. Voltam à urbe já amanhã, mais bronzeados e de têz menos carregada... despojaram-se de alguns cm de rugas e os olhos estão agora mais vivos... São daqueles que optaram começar por estas andanças nos late 30's ou early 40's - confesso não ter tido a lata necessária para inquirir.
No sábado passado ainda consegui surfar com um deles aqui pela terrinha. Onditas que quebraram entre o medíocre para os ainda elevados parâmetros de um surfista pseudo-profissional e o razoavelmente bacano para um trabalhador surfista. Dirigi-me ao Nuno no outside e disse-lhe para me acompanhar mais para o meio do pico dado que teríamos que esmifrar o máximo possível até que o onshore entrasse com força. Declinou de forma afável com a desculpa que andava nestes vôos fazia pouco tempo.
Quando à posteriori nos encontrámos aqui pelo Surfcamp confessou-se surpreso:
- 'Pá, como é que sendo tu também pai de alguns estavas a surfar tanto e a rivalizar com aqueles putos todos completamente sedentos de ondas...????? Não paraste de apanhar ondas na primeira hora e meia...!!!'
Encetámos então um diálogo onde lhe fui explicando os meus recentes 7 ou 8 meses de desemprego e a paixão que tenho pelo surf e pelo mar. Não acho que surfe assim nada de especial mas de facto entendo agora melhor o funcionamento da prancha... daí estar-me a passar com o peso excessivo que a minha musa alcançou após paragem prolongada no shaper cá da terrinha. Controlo também de outra forma a ansiedade que sentimos ao remar para uma onda... uma questão de banalizar cada nova conquista.
É basicamente o mesmo que enfrentar parte do portfólio do portalprivado - como viemos ao mundo, nós e elas - sem cair no erro crasso da ejaculação precóce. Um jogo do gato e do rato mas sem ir com muita sede ao pote. Aquele típico jogo de olhares que apenas logrará sucesso se não houver demasiado baixar a guarda por parte dos seus interlocutores. Got the picture?
Por entre algumas bem lusas e geladas mine's, fui descurtinando parte da minha párca sapiência nestes vôos sobre e sob mantos salgados. Interrompi porém o testemunho com um célere relato ácerca da minha ida para Carnaxide. - 'Um mal geral mas necessário...' - rematou. É... foi bom enquanto durou concluí.
E hoje, enquanto um pobre e infeliz fiscal - pobre porque já queimou 70 das 72 primaveras que Deus lhe destinou (e assim sendo sendo pouco saldo lhe resta) e infeliz porque não surfa - bradava à minha frente acerca de uma questão que a mim me pareceu insignificante, lembrei-me da obstinação de determinados transeuntes nesta breve passagem: - Focar o 'já aqui' quando deveriam olhar para o 'mais além. A exaltação exagerada com algo que pouco ultrapassa a ligação de inertes ou outras partículas que tal...
Não sei se pela nossa diferença de 30cm - a meu favor - se pelo ar de surfista saturado com que passado um pouco o brindei, tarde se relegou a um outro timbre já mais do meu agrado mas ainda longe do que me fui habituando: o silêncio. Prezo-o desde sempre e lido mal quando mo querem sequestrar...
Pouco depois voltei ao contentor e liguei a música. A que falava em vôos com a altitude adequada ao piloto em questão... escapuli-me então pela estratosfera e deixei alguns centos de caracteres enquanto rastro.
Tristes aqueles que voam tão baixinho... e que tão invariavelmente não surfam.
Para estares bem ciente da tragédia grecó-romana que segue aqui para estes lados resolvi juntá-los:
- Camané e Murphy.
Várias razões me assistem ou não tivesse eu tirado um mestrada nessa nobre arte da argumentação. Algumas passam pelo estado de pré insanidade típico de qualquer moço de aldeia - vulgo saloio - enquanto em banho maria nesse caldeirão dantesco que é a urbe alfacinha. Outras residem na vontade de dar uma e não conseguir. Claro que ainda estou londe da andropausa, refiro-me ao surf. Acredito agora que há verdade nesta velha máxima: 'as ondas boas aparecem durante a semana.' E isso leva-me ao Murphy e à sua referida lei. O Camané? Esse gajo é fado e este é triste. E como deves provavelmente estar a ouvir - pelo menos deverias - ele 'sabe de um rio'. De acordo com Murphy e dado os meus intentos, ele deveria saber era de umas ondas. Uma das párcas - sempre o tal ambíguo conceito de escala - coisas que me move...
Levantei-me pela fresca e parti de carro. Não queria ver-me defraudado por uma qualquer webcam e como tal, segui firme e hirto rumo ao meu destino. Passei pela praia local e enquanto homem de fé, acreditei num daqueles milagres que por vezes acontecem... mar pequeno e torto aqui, pode ser que lá esteja maior. Não estava. Nem o Camané e tão pouco o Murphy me valerem e regressei porfim a casa tão seco quanto o famigerado bacalhau português da noruega. A distância entre Peniche e Santa Cruz pareceu-me o dobro à vinda e aqui estou eu perante ti... triste e sequioso. Tal como o fado e o já referido raio do bacalhau, respectivamente.
Pá pronto. Tou piúrso. Nem o som adocicado da guitarra portuguesa me levanta a moral - sim, já te disse que estou (espero que) longe da andropausa - e apetece-me bater no Sócrates. Ou no Coelho. Ou nos dois. Mas o que me apetecia mesmo era assassinar um lip de uma linda onda. Bater-lhe violentamente com a prancha enquanto despenco para aterrar já na base da mesma para logo de seguida pressionar o deck para melhor encaixar num profundo tubázio de 8segundos... isso é que era. Mas não. Definitivamente não.
Saí agorinha mesmo de um bar aqui da terrinha e a forte nortada faz-me acreditar que o mar amanhã vai estar não menos que mau. Três morangóskas não me fizeram sair do azimute de uma brasileira fantasmagórica semi despida que com cadência de quase 60 segundos verificava se não havia mesmo hipótese. Se isso é mau? Não fossem os seus quase 75kg e estarem mais três maduros à mesa e diria que não teríamos aqui também a mão do Murphy.
Não tarda nada estou a caminho de Lisboa nóvamente e sem surf. Apenas uma forte intenção de o praticar...
Lembro-me vagamente de, em tempo há muito idos, gastar muito daquele conceito que certamente ouviste falar: 'música desaconselhada para a minha etária'. Ainda nem tinha bem chegado a entrar na adolescência e já tentava decorar as letras dos Pink Floyd, abanava o capacete ao som de Metallica ou Iron Maiden, ou escutava deliciado o tom de voz hipnótico de Jim Morrison e por causa deste último, segue a prosa.
Em qualquer contentor de obra onde ganhe o meu sustento, invariávelmente acaba por existir uma conexão entre o portátil, o i-tunes e um par de colunas complementado por um subwoofer de 3ª categoria.
Mas já antes desta fase - refiro-me à quase puberdade e por inerência, à da engenharia - sentia uma espécie de chamamento... o do mar. Sabia que seria ao lado dele que iria percorrer o meu trilho nesta nossa breve - mais para uns que para outros - passagem terrena. Começaram então a circular umas velhas fitas de VHS com aquilo que seriam os primórdios do surf... uns filmes com longboards e outros com ancestrais pranchas de design... peculiar. Um deles retratava uma viagem à Indonésia a uma ainda quase virgem e selvagem ilha de Bali. E a música que ora aqui, ora ali ía adoçando os já de si paradisíacos frames era esta que ouves.
Entretanto já lá fui ao outro lado do mundo ver aquilo com os meus olhos - os tais que a terra há-de comer - e a tal música continua presente na minha vida. Surfei algumas das melhores ondas com que alguma vez me cruzei... adrenalina e prazer puro e duro mas bastante afastado do conceito do imortal e malogrado Morrison.
Há uma calma que me assola a mente quando a escuto - talvez pelo som da chuva. Depois é aquele tom mórbido de pseudo jazz num bar fumarengo à beira rio, onde um triste intérprete chora mágoas, terrores e aconselha à sobrevivência. Mas é bom ouvi-lo - sabendo que estamos distantes dessa realidade - enquanto bebericamos um bom cálice de Porto... ou observamos ondas que sucessivamente penteiam bancadas de coral em uníssono com um qualquer predestinado.
Até quando se labóra afincadamente a tal da música cai bem... a prancha está longe mas a mente permite-se alcançá-la. Fecho os olhos e a fita de há 25 anos atrás percorre-me o tardoz das pálpebras. Confesso-te que almejo o fim desta que parece eterna sexta feira pois amanhã volto lá... não a Bali e às suas águas cálidas, mas ao sal que me alimenta a alma. Em água fria claro. Sob alguma chuva concerteza... mas pelo surf vale a pena.
... um homem que uso como apelido o termo 'premeditação'. Alguém que não dá ponto sem nó. Um pseudo engenheiro que domina tanto na rua dele como nos arredores e não vê isto...?
Benfica campeão. Apenas isto bastava... o glorioso alcançar o título. E já está...
O povo corre contente e despreocupado na rua. A taxa de desemprego volta para aquele tempo de somente um dígito pois a malta vai dar corda aos sapatos e com a pujançazôrra transmitida pelo título vão-se todos pôr a pescar e cavar desalmadamente num campo ou praia perto de ti - e terminam por conseguinte as filas nos centros de emprego. Já não há violência e a saúde jórra a montes... e assim sendo os tribunais e os hospitais vão acabar por ser referenciados como exemplares e dir-se-á que sobram e chegam para as encomendas.
Impostos a mais? tss tss tss... isso era no tempo em que o FCP dominava!!! Alegria, bués dela!!! Vamos exportá-la e assim voltar a equilibrar a nossa balança das transacções quem sabe até acabando assim por superar o montante que importamos. O crescimento económico vai ser brutal dado o ritmo frenético com que a nossa quase extinta indústria têxtil vai produzir e vender cachecóis. As lojas dos animais vão começar a vender águias como nos tempos em que ainda ía havendo alguns afortunados que compravam cães de raça ou peixinhos tropicais.
Tudo é loucura e euforia!!! Vivó Benfica malta!!! Urra, urra... ena, ena.
Mas voltando ao início desta prosa... como raio o PS não viu que a solução era esta??? Até o aeroporto fazemos pá!!! Quanto mais o TGV e a 3ªponte...
Se não és novato aqui pelo blog... já sabes, carrega no play e depois foge que o teu portátil auto-destruir-se-á em aproximadamente, 5, 4, 3... não é nada.
A música é apenas tipo o surf, uma onda cool e relax... algo que sabe bem num fim de dia de trabalho, após o stress e cenas dessas. Afastamento das ondas negativas por assim dizer. Mas onde ía eu mesmo? Ahhh!
'Reaprender'... poizé.
Conformar-me que não nasci rico e como tal, tenho que produzir algo que me garanta o sustento a mim a à minha próle... o chato é por vezes não lidarmos bem com esse tal de 'tenho que'. E então penso no quanto é o mundo injusto e no que para mim valem algumas linhas que escrevo nas paredes de determinadas ondas, em quase todas as vezes que surfo. É por certo apenas uma imagem mas dizem por aí à boca cheia que uma boa vale mil palavras. Exactamente o necessário para pre fazer um bom livro. E então chega a parte comercial... há que vender para obter receitas. Sempre estas... e um problema quando ninguém compra.
Por vezes dou por mim num emaranhado de estruturas de betão armado, tirando medidas e a imaginar se aquelas moradias realmente farão alguém feliz. Depois deambulo por uma daquelas praias desertas, sem nada para fazer que dropar umas lindas musas. Subo e desço dunas, de prancha sob o braço sempre na esperança de na seguinte encontrar aquelas condições. Por repetidas vezes alcancei um pseudo nirvana. Um dos baratinhos mas nem por isso menos intenso. Por vezes não pela água salgada, movimento ou formas da mesma. Julgo que pelo contexto. O sol na face, o vento no rosto e estar certo que apesar de todos vivermos em contagem decrescente, os meus números eram maiores que os dos outros que me rodeiam.
Entretanto regresso e corro para uma reunião qualquer, bocejo face à atitude pouco humilde de uns quantos e escuto em estado de pura perplexidade as razões mal engendradas que me grumitam enquanto procuram justificar-me o injustificável...
- 'Xôr Engº, eu num fui porque o meu pessoal num beio e sózinho num faço aí nada!!!' ou 'Surgiu-me um imprevisto e não deu sequer para telefonar a avisar!!!'
E é num destes momentos que invariavelmente acabo por tentar ver de que lado nasce ou se põe o sol. Logo de seguida tento sentir o mesmo vento na face e procuro em registo ainda recentemente arquivado qual a praia cuja orientação permita pôr a funcionar estas duas condições em uníssono. Dou então uma checáda... dispo-me e corro tipo surfista louco desenfrado pela praia, duna acima... o resto já tu sabes.
E eis que tão inevitavelmente me tornei um deles. Se calhar até tu és um deles... mas carrega lá então no Play, q'isto da vida sem música...
A caminho do meu novo trabalho - ainda em período experimental - deambulo por entre o esquizofrénico trânsito alfacinha rasgando, em plena hora de ponta, um azimute entre a A8 e Carnaxide supreendendo-me de sobremaneira o pesadelo em tempos já felizmente esquecido mas agora malogrósamente relembrado:
- os milhares de sizudos, enlatados nos seu pequenos veículos utilitário, escutando apáticos o monólogo radiofónico da matinal diária. Alguns gritam e outros buzinham. Uns respiram mas outros nem porisso... zombies quis-ças? Confesso que não nos interessamos... um sentimento mútuo por assim dizer; caminhamos lado a lado rumo a algo aparentemente mau e sem qualquer dúvida que nos calcaremos se tal se revelar necessário ao alcance da pretensão... uma espécie de auto-pilot rumo ao calvário com o killing mode on.
Depois lá chega a sexta feira... por norma apita-se ainda mais no final da semana laboral.
A pressa de chegar ao lar doce lar, azedo para alguns que não eu e aqui expresso o meu desejo que me acompanhes enquanto membro desta espécie - a dos felizardos.
Poucos dias passaram e a má disposição já me tocou ao sentido reactivo - que quase sempre ultrapassa (mesmo pela direita) o passivo - pelo que combinámos conhecer pessoalmente alguém que nos pudesse dar uma mãozinha. Todos o conheciam de vista mas apenas eu já teria privado com o dito cujo... julgo que desde uma visita de estudo naquele século em que prefiz o preparatório.
Acordámos ainda de manhã e passámos pró lado de lá do rio - terra dos camelos, dizia um daqueles cabeçudos do nosso pseudo governo aqui há meses... - atravessámos a ponte e estacionei. Só que me deu uma fome do piorio e acabei por agendar o meeting para o pós almoço. Fica o report da ementa que me sugeriram em Porto Brandão:
Mas a comida e a vista da beira rio valem pelo resto. É apenas mais um devaneio sugerido por este vosso amigo. Outra sugestão é que caso sejam alfacinhas, deixem o carro em Belém e façam a travessia de barco. É romântico, podem beber à vontade e caso não sejam - românticos - com a bebida pode ser que se tornem, boa? Nunca é tarde...
No pós almoço - com romantismo qb e sem grau de alcoolémia de realce dado que conduzia, estacionei no cimo do monte e ainda nem tinha dado a moedita à senhora do elevador e já ele me estendia a mão...
Resolvi então ir revê-lo de mais perto pois cedo me apercebi que só assim me escutaria condignamente.
Olha lá... aquela maltinha toda aqui da urbe, é mesmo assim?
Um gajo vem de lá de cima da aldeia, até traz moto para não os estorvar muito e os gajos sempre de trombas? De manhã, à tarde e provavelmente à noite? Deixo de surfar para ir pró trabalho, aturo gente parva o dia todo e está tudo mal disposto feitos ursos!!! Aqueles a quem todos devem e ninguém paga estás a ver??? Chega-se o fim de semana e muitos deles nem a ti te conhecem!!! E olha que isto tem uma vista do caroço...
Mas voltando ao busílis, nem digo que tenha que calhar o euromilhões a todos ou que tenham que começar a fazer surf mas... sei lá eu, não há nada que possas soprar e que anime aquela maltinha??? Um pózinho branco mas que não seja ilegal...?
Após 10 ou 15min de insistência e dado o frio que se fazia sentir pelo fim da tarde, desisti.
Enquanto regressava ao carro ainda logrei verificar se não teria agido de alguma forma. Mas pareceu-me não ter tido grande resultado em chamar-lhe a atenção...
Assim sendo, ficamos na mesma. Mas podem sempre começar a surfar ou andar de moto. Amanhã pela praia ou segunda feira por entre filas de trânsito, lá nos cruzaremos...
Sou de facto um gajo tendencioso e de gostos um pouco dispendiósos... confesso-te.
Também assumo ser dos que acredita que a vida deve ser vivida na sua faceta terrena e não na celestial.
Por acaso não fiquei neste Hotel... http://www.areiasdoseixo.com/ , apenas o conheço muito bem por o ter construído pelo que virtual ou presencialmente, invistam algum do vosso tempo pois não sairão defraudados.
Lembro-me que algures por 2006 ou 2007, em dia de surf engraçado num qualquer turno pós-laboral - termo usado para os trinta e quarentões quem surfa entre as 19h e as 21h, um amigo meu me aborda entre ondas...
- 'Pá, como estás de trabalho...?'
- 'Nim... tinha um prazo de 1 ano para concluir uma tarefa e alcancei-a. Estou mesmo numa de marcar passo... '
- 'Posso-te aliciar?'
- 'Sempre.'
- 'Tenho um Hotel para fazer cá por Santa Cruz. O gajo que era para arrancar com a obra era puto, desistiu e zarpou para Angola e lembrei-me de ti. Quando podes vir conhecer o projecto?'
- 'Quando ficar de noite e não der para surfar mais...'
E então eremitei para dentro dum pinhal com um contentor alugado e aquilo que outrora foram velhas ruínas de uma suinicultura desactivada volvidos que estão 3 anos, está à tua espera: uma pequena unidade de charme, longe do ruído, do stress e da multidão. Apenas 10 quartos díspares entre si e mergulhados numa envolvente de água, natureza, vidro e alguma marroquinaria...
Ontem foi a inauguração do espaço e fui convidado.
Secretário de Estado e inerentes acessores, Presidente da Câmara e respectivos vereadores, uma infindável lista de ilustres ligados ao Turismo, à Banca e aos etc's parabenizaram-se mutuamente pelo resultado alcançado. Eu assisti impávido e sereno bebericando o meu champagne de cásta nobre...
E então lembrei-me - com a honorabilidade de não passar aos actos...que era dia de festa e os donos do espaço não o mereceriam de todo - que seria engraçado dizer áqueles gajos todos algo do género:
- é triste que um país deixe gente capaz e producente partir rumo a outras latitudes apenas porque aqui se acabaram os projectos interessantes, os investimentos de realce e se instalou o tachismo. Ver que é assim que muitos - óbviamente demasiados - ganham o seu dia:
- ir aqui e inaugurar, ir acolá e agradecer empenhos e desempenhos e voltar ao local de partida para vomitar alguns termos de cortesia. Ah! E também delegam...
Mas uma coisa te garanto, já se foram embora... aprecia tu que bem mereces!!!
Como já por vezes aconteceu neste blog, o nosso enredo de hoje trata parte da minha jornada de ontem... não sei se já carregaste no play mas em todo o caso fica o relato:
Levantei-me e despachei as míudas. Fui então à praia e à semelhança de hoje, as ondas estavam pequenas demais para serem condignamente surfadas. Mas ontem nem molhei o fato dado que após o almoço tinha um compromisso lá para os lados da capital... almocei com o meu amigo motard com quem havia acordado levar-lhe a montáda, dado que eu e o trânsito não temos ligação fácil e - tudo corria bem dado que o almoço foi onde já sabes... - não encontrámos a chave. E sem chave não há moto. Mudei o fato casual para um mais solene e fiz-me à estrada, mas de carro.
Entrar no Prior Velho não se adivinhou fácil e acabei por me chatear naquele jogo do 'cabemos todos'.
Por já ter vivido na margem sul, foi-me incutida a regra do garrafão - longe daquela da rolha do PSD - pelo que está-me no sangue a alternância de veículos... 'ora entras tu, ora entro eu'. É básico mas de facto resulta. E importunei-me quando alguém quis ser o 2º 'sim' à minha frente, não desarmei e acabei por ter que sair do carro para meter os pontos nos i's - dado que prefiro amarrotar a pele a alguém que a chapa ao meu carro.
Óbviamente que me senti estúpido. Não deixar alguém passar pareceu-me um objectivo pertinente à altura, mas ao ver o homem refundido atrás dos seus óculos, à rasca enquanto me tirava as medidas, logo alcancei que a minha figura de urso não fugia muito da dele com a excepção que um de nós continuava sentado... expliquei-lhe então que 'um de cada vez seria o mais justo par todos...', mas atrás dos olhos não havia nada. Um grande e assustador vazio. Enquanto o vidro se lhe fechava aumentando a cota da porta, ainda logrei ouvir um 'estes gajos dos ginásios têm a mania que...'.
Segui pior que fulo por virar costas e cheguei meia-hora adiantado o que me deu para ir à Seaside ver as fotos da Mariana e comprar um par de sapatos.Cheguei então ao cenário do verdadeiro episódio ultrapassado que estava este prelúdio.
Entrei numa típica tasquinha versão contentor. Um misto de desafio à ASAE com licenciamento género carta de condução dos célebres mata-velhos ou pápa-reformas se preferires. Uma senhora de quase cinquenta anos estava em amena cavaqueira com um cliente regular - sem o cariz proxenêta da expressão.
Quando julgou pertinente, fez a obséquia de me atender. Pedi-lhe um café para acompanhar uma água das pedras fresca. Ainda trocou mais umas palavras com o dito cujo e então manuseou a cimbalina. Sentei-me na esplanada do pré-fabricado - perdão, estabelecimento comercial ... - e iniciei um sudoku ecologista - significa isto que tenho um smartphone com uma aplicação que visa gerar esquemas matemáticos no pequeno ecrã para que se poupem assim algumas resmas de papel reciclado.
E entrei assim na twilightzone mas versão lusa.
A conversa teria algo a ver com heranças e os seus confinamentos legais só que - e estou seguro de se tratar de um avançado código anti-espionagem - as frases não eram completadas e inadequadas à faixa etária dos personagens. Tão pouco os raciocínios que as toldavam, rivalizavam fortemente com aqueles da morangáda. Vou tentar exemplificar:
- Pá... a cena é que isso é marado porque enfim.
- Mas é bom isso do testamento... tens que ver pelo outro lado que pode não ser.
- Olha - e dá-me aí mais um cheirinho já agora... - mas mesmo pela minha filha.
- Pois, é chato é com o namorado que a gente sabe que não vale nada mas ela...né?
- Não é assim sempre. Depende também da papeláda mas um gajo paga e tratam disso assim.
- Eu cá disso não sei nada mas acho que sim.
- Um gajo tem a casa e depois pode não ter.
- Ou elas ou tu mas alguém tem sempre a chave.
- Pá claro! Mas tem é que ficar escrito porque é assim, tipo, tás-a-ver né?
- Isso já não sei se será.
- Depois de lá estar venha quem vier...
- Eu por mim é sempre o melhor mas isso sou eu.
- Já ouvi falar de casos que não dava mesmo e depois olha...
- Eu nem imagino cruzes! Já tentei mas tenho medo de ficar sem ela.
- Fónix!!! - dá aí mais um tracadinho -
Timidamente e esforçando por me escapulir ao diálogo, procurei por um WC. Não havia nada parecido. Pela áreas e perímetros pareceu-me que faltaria um meio metro quadrado num dos cantos e que talvez lá estivesse uma porta. Fiquei à nora pois com aquela área teria obrigatóriamente que me encostar a alguma coisa e, ainda com o Sudoku inacabado, não sabia bem se deveria interromper o diálogo daqueles dois monstros, desligar o PDA ou fazer xixi depois.
Fui-me embora mas não sem antes pousar a chávena e o copo - já vazios - sobre o balcão, não fosse um dos agentes secretos saltar para trás do mesmo e aparecer já camuflado, de caçadeira em punho apanhando-me incauto e desarmado, pronto a solicitar-me o último fôlego. Não me agredeceu e nem o esperava.
Fui para a reunião e essa foi mais fácil. Começo a trabalhar segunda feira...
Esta crónica é dedicada a todos os casais apaixonados. Haja ou não, algum surf no meio da relação acaba por ser apropriado. Também o faço aos que já o foram - apaixonados claro dado que 'ser surfista' é algo eterno... - mas que por alguma calamidade se afastaram do necessário laxismo. E não quero descriminar ninguém ao referir-me a casais. Podem ser pares do mesmo sexo, ou mesmo trios pois o que importa é que se divirtam pelo menos metade do que nós fizemos...
Aconselho-vos portanto - neste dia chuvoso e cinzento que provavelmente vos está a azucrinar o biorritmo - o http://www.h2otel.com.pt/ . Antes de irmos poraí abaixo, faz ainda o seguinte:
- carrega no link e depois no play e fica essa a banda sonora para hoje pois apesar da tempestade tenho que ir surfar e estou sem tempo para procurar algo decente no youtube, ok? Mas depois volta aqui ao blog...
A reserva poderá não ser fácil de alcançar: os fins de semana estão ocupados até à eternidade e apenas algumas eficientes agências de turismo a conseguem. Como queríamos ir ontem, metemos as cunhas necessárias para as 48h de relax semanais que necessitávamos e fomos para Unhais da Serra, um lugarejo a 15 km da Covilhã, perdido em pleno parque natural da Serra da Estrela.
Comprámos um livrito cada pois só nestas ocasiões nos é desculpado o isolamento necessário à leitura. Os putos são bem vindos ao local mas não aconselhados pois trata-se de um hotel de charme, mais apropriado ao namoro e à reflexão. Estranhamente, acabámos por - em cadência quase que constante - indagar o próximo para ver quem estava a ganhar em número de mortos nos romances recém adquiridos, e perdi. Pouco se fala no H2Otel, prefere-se o sussuro... ou então lê-se. Nós fizemos as duas coisas e bebemos umas caipirinhas pelo meio pelo que então resolvemos também rir um pouco... mas lá está, baixinho. Barulho mesmo, só o da água...
É um daqueles locais - nem sempre fáceis de encontrar - apropriados à revitalização da alma e do corpo... eu por exemplo, enquanto desempregado inocupado, entrei com 120kg e flácido e saí esbelto, bronzeado e com aquele corpinho de surfista capaz de fazer suspirar a mais lésbica das mulheres... bastaram-me para o efeito, 72h de natação contra-corrente - crawl ou bruços não dá, tem que ser mesmo mariposa... - e 24h de sauna onde me serviram a totalidade das refeições:
Embarcámos então neste lindíssimo love boat em regime de pequeno almoço dado que as refeições nos pareceram excessivamente caras - 20,00€/pessoa em regime de buffet MAS com as bebidas à parte. E a questão alimentação ficou facilmente resolvida - por cerca de metade do preço - num humilde mas pitoresco restaurante sito no fim da rua.
Os quartos são confortáveis mas pouco tempo por lá se fica pois tal cruzeiro, a animação constante convida-nos a vaguear pelas restantes instalações... e podes fazê-lo, sem excepção, de robe e chinelos!! (tens como única obrigação o uso de fato de banho e touca).
Todos os espaços são muito amplos, com decoração moderna e apelativa - bem longe da onda minimalista e impessoal. Os tons utilizados são quentes - algo entre os castanhos, vermelhos e laranjas - apenas resfriados com os granitos típicos da região, magistralmente trabalhados e empilhados.
Mas claro que o que interessa nesta unidade hoteleira é a água... e a totalidade do dia é passada junto dela, no Aquadome. E esta é a vista sobre o mesmo, enquanto descemos - via elevador panorâmico - desde o quarto ao Paraíso:
O espaço compreende uma piscina de água quente com dimensões felizmente exageradas. Parece até que estamos sempre sós independentemente do número de hóspedes que dela usufruam. O interior é comum ao exterior e transitamos de um lado para o outro por duas pequenas passagens cobertas com lamélas de plástico... a sensação imediata é que chegámos à Finlândia e os quase 0ºC do exterior não nos molestam dados os 30ºC do meio em que nos banhamos. Tipo o gelado frito do restaurante chinês mas em que o cheio a óleo é substituído pelo ar virgem da serra por assim dizer.
Encontram-se dispersas um pouco por todo o lado pequenas caldeiras com hidromassagem que alternadamente se vão desligando num lado para se ligar no outro, obrigando-nos assim a nadar para prefazer o percurso que as separa. Distribuídas numa espécie de grutas, pequenas cavernas albergam os mais modernos equipamentos de sauna, duches, cromoterapias e o melhor banho turco que usufruí nesta bela vida às vezes alternada com períodos de desemprego - que teimo em manter bela com estes salutares devaneios. É o hamã... uma sala redonda cujo perímetro é preenchido com um banco em pedra corrido onde tipo lontra nos podemos deitar ou sentar. O calor é óbviamente sufocante e superior à sauna e o nevoeiro londrino em atmosfera escura apenas é interrompido com a alternância da cromoterapia - via led's distribuídos aleatóriamente na abóboda que constitui o tecto - entre o vermelho, verde, amarelo e azul. Passámos por lá horas enquanto lográvamos segregar as impurezas cutâneas e outras para atingir assim um estado de superior sanidade - algo difícil no meu caso (pelo menos a mental), bem sei.
Ainda fizémos uma massagem - onde por pouco não adormecia - com aromoterapia e durante uma hora pusémo-nos nas mãos de simpáticas e eficientes terapeutas. Estando em Portugal - e com alguma facilidade nos esquecemos desse facto tal a impossibilidade de meter defeitos... - estranhei a simpatia com que fomos tratados por todo o pessoal que ali laborava. Da manutenção dos quartos, passando pela recepção e acabando no restaurante... ninguém te recebe com menos que um sorriso.
Espero ter metido o nojo suficiente para que me odeiem ainda mais... sim, que nós os desempregados já se sabe. Em todo o caso e principalmente para os que não gostam assim tanto de água, vão lá na mesma, aculturem-se - desafio-te à escolha de um melhor livro que o meu (fácil) e absorver mais caipirinhas (difícil) - e namorem muito (....) que a vida são dois dias e um deles é passado a dormir!!!
Confesso-vos sem grande vergonha que esta é uma poli-edição do texto... a primeira vez no fórum Atitude-Surf, a segunda no blog Vagueares e a partir daí internacionalizou-se para o país dos nossos irmãos onde repousa sossegadamente num poeirento repartidor em http://www.surfsessions.com.br/. Os irmãos mas os verdadeiros, aqueles do samba e não os espanhóis de onde nem bom vento nem casamento, apenas caramelos... dado que toda a gente sabe que o vento offshore - do quadrante Leste aqui em Santa Cruz - nasce na fronteira.
Reza a lenda que o original foi encontrado num disco rígido externo, muito bem refundido na vestimenta do Tutankamon, genialmente escondido numa destas mais recentes galerias descobertas ali prós lados do egipto entre o 3º e 4º pisos daquela 3ª pirâmide a contar de quem vem do lado de baixo, do Nilo portanto... para já a banda sonora:
Como já carregaste no play, ganhaste o direito de lhe passar os olhos por cima. Espero que, caso já não conheças, aprecies mais esta pouco ou nada humilde crónica...:
Num qualquer sábado do mês passado, cumpri o ritual de quase todo o Surfista Anónimo:
- fustigo o despertador com uma palmada, enfio-me na surfwear da moda pendurada desde domingo passado, dou 1 beijinho à mulher e aos putos, fato de modelo ultrapassado à tira-colo e prancha debaixo do braço enquanto beberico um iogurte líquido de morango a caminho da praia…
Ficara a famélga a dormir descansadamente enquanto me questiono acerca desta doença que alastra Portugal fora, contaminando a maioria a quem dedico estas linhas… que raio de virose tão parva esta: sair da cama para apanhar frio e umas ondas… eu que até nem percebo nada disto e nem ganho nada com o assunto. Parece que lá ao fundo ouço os meus pais:
- ‘Já passou dos trinta e ainda não tem juízo nenhum…em vez de por o dinheiro de lado, gasta-o em pranchas… tss tss tss… e esta última então que foram mais de 100 contos ?!?!?! Mas vá, pelo menos anda feliz!’
-‘Então pá… e que tal essa semana…?’
-‘Olha… a ver se com um surfzinho a esqueço…’
-‘E tu…? Que tábua é essa???’
-‘Olha… era de um Pró qualquer que não curtiu e venderam-ma barato… pode ser que já venha ensinada…’
-‘E que tal está isto…? Parece um cadinho vazio não…? Raio do relógio que não acerta com uma maré…‘
-‘Sim… mas lê aí a revistinha deste mês que é mais meia horita e a maré vira.’
A revista vai passando de mão em mão e as fotos são devoradas e criticadas a um ritmo frenético. ‘São sempre os mesmos gajos’… ‘até parece que não há mais ninguém que surfe’... ‘só aparecem é os amigos…’ – são os comentários mais ouvidos entre a plebe.
Impossível de agradar a gregos e troianos penso para comigo. Mas também, quem não gostava de aparecer uma vez que fosse numa revista de surf para poder emoldurar a página para a posteridade…?
Nós os Anónimos, muitas vezes não cabemos no papel de consumidor e queremos extrapolar para o de intérprete. Mas face aos compromissos publicitários inerentes ao meio, há que perceber que uma percentagem do que folheamos não nos diga muito.
A mim parece-me que também temos muita dor de corno – passe a expressão – aliado ao facto de o nosso rumo de vida ter de alguma forma divergido do mar. Uns enfiaram-se em escritórios, outros arranjaram mulheres pouco tolerantes e afectas ao meio marinho e outros preferem não fomentar o vício pois não têm grande jeito pró assunto. E depois aparecem aqueles prós com look bronzeado, cabelo loiro do binómio sal/sol, os anúncios com sereias e fatos último modelo. E depois vimos nós… que ficamos cheios de dores nas costas à noite por causa do surf, que nos babamos para todo e qualquer perfeito recheio de bikini que corra pavaneosamente na praia e que por muito que encolhamos a barriga e enchamos os peitorais não retribui um pequeno e singelo olhar por muito de soslaio que seja… mas verdade seja dita, isto do surf acabam por ser os Anónimos.
Cada vez mais esta nossa paixão anda de mãos dadas com capitalismo e materialismo divergindo dos princípios espirituais com que se iniciou. E quem compra somos nós: roupa, pranchas, fatos, revistas, viagens, acessórios e artigos diversos alguns frutos de imaginações prodigiosas. Os tais Prózáços – mas apenas os que padecem de falta de humildade - deveriam entender que são os tais Surfistas Anónimos – espalhados por essas praias fora e que por demasiadas vezes ignoram e desrespeitam - quem lhes paga o pão através da entrega de milhares de euros aos seus patrocinadores.
Passou-se a meia hora necessária pró fundo acertar e fazemo-nos à água... por norma, uma em cada cinco ondas corre de feição. As outras quatro não passam de tentativas de algo. Daí alguma relutância em convencer um amigo fotógrafo a um segundo de uma sessão de surf amador.
-‘É muita parra e pouca uva’ – ouvi aqui há dias a expressão e bem apropriada se pensarmos que este epílogo ocorre numa altura de vindimas.
Por acaso apareceu o Tó-Zé - editor da Vert Magazine e bodyboarder inveterado – com vontade de sacar umas fotos em meio aquático. Sessãozinha relax entre amigos de longos anos e com um ou dois curiosos à mistura.
‘Vistes aquela minha onda em que….?’, ‘Curtistes aquela minha tentativa de…?’ - ouve-se aqui e acolá por entre bocas assassinas tipo ‘Este gajo é tão aldrabão: tu não pescas nada disso pá…!’ ou ‘Lá estás tu com a mania que és o Slater…’.
Entre rizadas e combinanços pró almoço e prá surfada da tarde, dá-se por terminada a matinal dos Anónimos. O resultado não poderia ser melhor… antes pelo contrário. Mesmo sem o peito inchado do prózão capa de revista que chega à praia e não cumprimenta quem por ali surfa desde a infância. Mesmo sem os autocolantes, sem as babes, sem o fatuxo xpto-hiper-mega-elasticoflex porque o orçamento familiar não estica e mesmo sem jeito nenhum em especial um fato bom ajuda acondimentar a mediocricidade da performance em meios aquíferos. Mesmo sem os apoios da marca A ou B. Qualquer Surfista Anónimo deveria ter o direito de pelo menos uma vez na vida ver um dos seus momentos de glória imortalizado noutro foro que não o da sua própria mente… no contexto partilho com vocês a minha melhor foto tirada por um amigo meu no quintal de casa com viagem patrocinada pelo meu próprio agregado familiar...
Por definição, este termo é uma abreviatura de delay day, normalmente usado pela organização das provas quando as condições do mar não se adequam ao surf.
Ou porque o mar se encontra avacalhado ou pequeno - e estando hoje presentes essas duas condicionantes, lá regressei ao meu porto de abrigo sem meter o barco na água. Pelo tom da música poderá até parecer que fiquei chateado com o facto... mas confesso que não: tenho o corpo todo moído do exagero de exercício físico em meio salino e atróz... o ar forte puxa-nos pelos pulmões e ao contrário da imagem que nos possa ser passada pelo Kamasutra, há posições que nos moem de sobremaneira as articulações e molestam os músculos apesar de serem revitalizadoras da alma.
Após aferir in loco aquilo que as webcam's já me tinham transmitido, fui às compras. Preenchi a despensa e o frigorífrico - e ao contrário do que se passa noutros contextos, confesso-te detestar passar por lá os olhos quando um deles se encontra despido... - depois dei uma aspiradéla aqui no R/C e logo à tarde dou no 1ºpiso... e antes do almoço ainda dou uma passagem de um qualquer cheirabem alixiviado por alguns wc's que se me forem atravessando pelo caminho... e digo isto porque temos literalmente meia dúzia deles cá pelo surfcamp.
Depois vim aqui ligar o portátil - e o mail de facto, já não tem aquela importância primordial dos tempos anteriores à countdown... - e alguns amigos meus desafiaram-me online com as suas fotos coloridas enquanto eufóricos recém chegados de uma boat trip às Maldivas. E é um facto que o arquipélago continua igual a si mesmo... quase se lhe consegue alcançar o cheiro, o brilho e o som...
... e fechando os olhos advém-nos logo o poder da mente para nos teletransportar e, pelo menos no meu caso, não o designo por nada menos que avassalador - e claro que a música é bonita mas terão que os abrir ou não lerão o resto da crónica de hoje! No meu desvairo - em fase pré wc desinfectado - ou no teu caso - perante um IC19 caótico reservado para o trajecto de regresso ao lar amargo lar, a secretária repleta de processos entediantes ou mesmo uma relação cinzenta com estes ou com o cônjuge... - é uma lufáda de ar fresco o contacto com a natureza em formas que não nos são habituais. O avião é de borla e não há impostos... porque não ir?
Aplacámos então numa praia edílica na companhia de alguém ou alguns que depressa nos fazem esquecer as filas do Centro de Emprego, a roupa amarrotada pós reunião ou o cheiro incomodativo da cigarrilha do presunçoso a quem forçósamente teremos que sorrir apesar de sabermos que não passa de mais um narcisita enrolado em Prada.
Comemos peixe e fruta acabada de colher para logo de seguida rumarmos para a cascata e assim vencer vertigens que desde muito cedo nos foram condicionando acções e loucuras. Deixas inundar as veias de adrenalina disparando o ritmo cardíaco enquanto saltamos para uma profunda, cristalina e cálida lagoa de água tingida num impossível azul turqueza. Sem conceito de tempo também... o tal que às vezes falta para perpetuarmos o amor e sentimento pelo próximo.
E de facto apesar de não haver café nem um pastelinho de nata para ti... há ondas para mim.
Pelo que e com grande pena minha, vou mesmo ter que ir e já que nos estávamos a divertir à brava, fica com um risonho até já!!! E vai pensando em alguma coisa para a ceia... um javali no espeto ou algo assim simples...!
Óbviamente que há sempre os que levam os sonhos mais à letra...
Eu numa das minhas praias preferidas, algures do outro lado do mundo, em profunda sessão introespectiva pós surf...
Gosto daquele restaurante que por acaso até nos apoia aqui no surfcamp. Ontem deliciei-me com esta fantástica e hiper calórica sobremesa após mais um daqueles almoços entre amigos. A conversa - a par da comida - é sempre caseira, em conta e excelente e apesar do Chipmunk estar prestes a ser alvo de uma merecida intervenção - de cariz provisório segundo consta... - é um daqueles lugares onde nos sentimos bem. Em tudo igual ao daquela série já dos tempos de outrora - Cheer's, Aquele bar - onde existe sempre alguém com quem discutirmos a bola ou algumas trivialidades sociais do nosso cada vez mais sofrível dia-a-dia. Quer-se dizer, pareço estar até a sofrer por antecipação! Parecendo que não ainda posso passar ao largo da lamúria por mais uns bons quinze dias...!!!
Entrei de manhã pela fresca, as ondas estavam pequenas e a água tinha arrefecido. Mas perfeitinhas do género skate parque para iniciados... e tal criança fiz aquilo para que me pagam, surfei e como quase sempre, diverti-me. O sol aparecia intermitente e o areal estava deserto e bonito. Quando saí já com a maré demasiado cheia, chegaram mais uns quantos parasitas da sociedade e lograram também divertir-se com aquilo que a Natureza nos oferece a troco de nada. E depois fui uma vez mais almoçar ao sítio do costume... perguntaram-me se já tinha escrito algo ácerca dos morangos que me viram ontem imortalizar via telemóvel ao que respondi negativamente prometendo que hoje o faria...! E cá estou, a cumprir a minha segunda missão do dia. E agora vou dar um jeitinho na casa pois troveja fortemente e os surfistas não lidam bem com os relâmpagos especialmente quando estes se precipitam sobre a água - apesar de uma das marcas desta indústria ter feito a sua história em redor de um trovão.
E foi mais um dia bem passado sem ter feito grande esforço para o ser... tão simples, não é?
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